Huellas de Lince Miope

Llegó la hora de hablar de linces. De los de verdad. De los que se extinguen a pesar de la cría en cautividad. Hablemos del felino más amenazado del planeta.

En las últimas semanas nos han bombardeado con noticias de linces. Los nuevos nacimientos, los indicios de su presencia en Madrid... (esto no tiene nada que ver con mis visitas a la capital, que quede claro). Creo que es maravilloso haber conseguido su reproducción en cautiverio; que es un paso muy muy importante. Pero la supervivencia de la especie no va a depender de eso, sino de la conservación de su hábitat, del estado de los maltratados y asfaltados montes linceros de la península. Y en este sentido no se está haciendo nada. Me remito a las palabras del señor Delibes, que ese sí que sabe de lo que habla: "El barco es el lince y la cría en cautividad un salvavidas para que no se hunda; estamos más tranquilos pero por sí sólo no evitará su desaparición".

Pero como de todas formas estoy muy contenta por los recientes nacimientos (especialmente por el de Nachete, que es mucho más guapo que un lince, todo sea dicho). Os dejo unas minifotos de las mamás lincesas con sus cachorrillos. Los nacidos en 2005 tuvieron nombres comenzados por B (Brecina, Brisa y Brezo). Este año todos tendrán nombres que empiecen por C.
Mamá Saliega con Castañuela y Camarina el 23 de marzo:

Mamá Esperanza el 16 de abril, antes de rechazar a uno de sus peques:

Otra lincesa, Aliaga, tuvo también 2 cachorrillos, que no sobrevivieron. Demasiado precoz...
Y la última buena noticia, el anuncio de la creación de un nuevo centro de cría de linces en Madrid, o en Castilla-La Mancha, o en Extremadura. No es un mal sitio, no...
Besos en extinción.

Estuve todo el día nerviosa porque las iba a conocer... La pareja más fashion de la blogosfera, y en mi pueblo! Claro que antes de eso debía encontrar el regalo de cumpleaños de mi sobrino, agotado en todas las tiendas especializadas y grandes superficies de la provincia. No lo encontré. Genial. Llegué tarde, mal y sin el regalo de mi sobri. Pero Rajuela y Punyalitos me perdonaron el retraso y la torpeza. No me acostumbro a sorprenderme positivamente con la gente. El Sol y la Luna, y brillan y brillan... Se me pasó volando la noche, porque son de esas personas que te hacen sentir bien a su lado. Punyales me ignoró la primera media hora por cosas del curro mil, ya sabéis, pero daba igual, ya me había conquistado con el azul. Rajuela, mientras tanto, me contó la historia del coche tunning, al que solo le faltaban las llamas y el spoiler (y el No corras, neng).
Como soy la peor anfitriona del mundo me enseñaron ellas los bares cool de mi ciudad. Para matarme, ya lo sé. Yo sólo propuse el sitio del agua de valencia cuando ya debían estar durmiendo, pero se quedaron un poco más, y hasta me invitaron a su boda (cuando sea). También me tienen que llevar a la famosa Guarida del Castor, ¿en la próxima kedada?? Hacedme un hueco ya en el maletero que me vuelvo pa Barna con vosotras...

Ya hablaré de los linces en el próximo post.

La primavera me atonta.
Las semanas son todas iguales y ninguna me parece santa.
He lavado el coche, así que mañana llueve seguro.
Me detengo en el cruce de caminos y no hay indicaciones, estoy perdida.
¿Hacia dónde tiro?

Ayer se movió el suelo de verdad aquí. Alguien balanceó mi silla. Me di la vuelta y no había nadie, pero mi mundo se meció por unos instantes. Cuando le pregunté a mi padre su cara parecía tan alucinada como la mía. Menos mal, ya estaba imaginando cosas raras. Hoy he encontrado la respuesta en la prensa. Un seismo, con epicentro en Abanilla (Murcia), toma ya.

Y mientras el mundo se agita yo me agarro a rutinas absurdas. Sueño con imposibles. Me despierto con pesadillas. Hablo con Brisa y nos hacemos daño. Siembro semillas estériles esperando un milagro. Porque necesitamos mantener nuestras ilusiones. Esa flor rara que aparece en tierra yerma, sin saber cómo ni porqué, pero que da sentido a todo a su alrededor. Qué bonita es la ilusión.

Cicatriz.
(Del lat. cicatrix, -icis).
1. f. Señal que queda en los tejidos orgánicos después de curada una herida o llaga.
2. f. Impresión que queda en el ánimo por algún sentimiento pasado.

Desde hace tres años me acompaña una cicatriz. En realidad son dos. La de fuera es pequeña, una simple marquita en la piel. Una herida mal curada que a pesar del tiempo duele si la tocas. La de dentro es peor; la imagino dibujada en algún órgano vital, intentando cerrarse del todo sin lograrlo. Pero mi cicatriz no encaja en la definición de la RAE. Mi cicatriz es a veces el vacío más grande imaginable. Es también una lección que se aprende de nuevo cada día. Intento no tocarla pero no por eso deja de doler. Mi cicatriz son 24 años de mucho amor y discusión concentrados en un adiós. Son tres años de abismo, intentando aprender de ella todo lo que no pude en su momento. Son recuerdos mejorados y defectos olvidados. Es echar demasiado de menos. Porque me parece increíble que ya sean 3 años. Porque lo último que dijo fue Yo también y eso ya nunca se lo podré agradecer.


Sólo soy, esa cara de idiota...
Idiota...
No ves que fácil ha sido para mí
perderlo todo en un momento.